Mi hanno spiegato che le bestie e l'erba,
cieche o modeste o vinte o assopite
o in sè raccolte, dimesse, sfinite,
rapprese nei miei versi,
sono una madre di me stesso, immagini
di sonno e di custodia.
Ma ormai sonno non ho, non ho custodia.
E tutto ancora farà male, madre.
Franco Fortini, Poesie inedite
1 commento:
misery is the river of the world. everybody row!
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